我握住她的手。
她的手很小，但掌心有常年握枪和工具留下的薄茧，手指上还有没洗掉的颜料痕迹。
我一根根抚摸她的手指，感受那些茧和伤痕。
“你的过去，”我轻声说，“如果不想说，可以不说。”
“我想说。”她反握住我的手，握得很紧，“我想告诉你。全部。”
她沉默了一会儿，看着遥远处的黑暗，似乎在组织语言。夜风吹过草原，带来远处某种夜间开花植物的清香。
“我出生在新联邦的三级行政区，一个连正式名字都没有的贫民窟。”她终于开口，声音平静得像在讲述别人的故事，“连父母是谁都不知道，我是被一个老佣兵捡到的。他叫我‘小鬼’，教我开枪，教我开车，教我怎么在战场上活下来。”
她顿了顿，喝了一口水。
“我十二岁就第一次杀人，那人是个走私犯，想黑吃黑。老佣兵说‘小鬼，要么他死，要么我们死’。我就开枪了，虽然手抖得厉害，但还是打中了。”
星光下，她的侧脸看起来异常平静，但握着我的手却在微微颤抖。
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