凌晨四点二十。
台中港的风，b白天更冷一点。
陈志明坐在车内，双手还握着方向盘，指节泛白。他没有开暖气，窗外的风声像是某种低频的嘶吼，从远方的风力发电机一路压过来，撞在车身，再渗进骨头里。
引擎没熄。
仪表板的光映在他脸上，蓝得不像现实。
他盯着前方。
但他其实没有在看路。
——他在看一个不应该存在的画面。
那不是台中港。
那是……一片战场。
火光。
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