yAn光照在那颗灰白sE的小核桃上，照了整整一个白天。
影子一动不动地贴在桥底的水泥地上，紧挨着那本书。书皮是g的、暖的，被雨后初晴的yAn光烘着，温度从接触面一点一点地渗进它那粒小小的"身T"里。yAn光从早上照到中午，从中午偏到下午，最后在天桥的洞口拉出一道长长的、斜斜的金sE光带，然后慢慢变窄、变淡，最后消失。
天黑的时候，那颗小核桃动了。
它先是颤动了一下——极轻极轻的，像一颗被风吹到的种子。然后它开始慢慢"涨"起来，从核桃大小涨成乒乓球大小，再涨成拳头大小。暖流在它内部涌动着，从"心口"那盏快熄灭了的小油灯里缓慢地渗出来，像春天解冻时第一条溪流从冰面底下钻出来。它不敢涨太快，怕好不容易存下来的这点暖意一下子用完了。它涨得很慢很慢，像一只受了伤的蜗牛在慢慢伸出触角。
月亮升起来的时候，影子已经从核桃大小涨成了一小片手掌大小的、灰白sE的薄片。它试着动了动，像一张被水泡皱的纸在风中慢慢舒展开来。边缘的毛刺一根一根地收回去，平坦的地方一点一点地变厚。它的"手"回来了，虽然只有一根——细细的、像一根g枯的树枝。它的"脸"也回来了，虽然只有很小一块——圆圆的小片灰白sE上，左边有一道极浅极浅的月牙痕，右边什么也没有。
它把"手"伸出去，搭在书皮上。书皮是凉的——夜风把白天积攒的余温全部带走了。影子把"手"贴在星星印记上，感受着书皮表面那种yy的、平滑的触感。书还在。它还在。它把书往自己的方向拖了拖，拖到"身T"能覆盖到的地方，然后慢慢地把那层薄薄的灰白sE铺在书皮上，像一床极薄极薄的毯子盖住了书。
它趴了一会儿，养了养力气。然后它把那根细细的"手"收回来，撑着自己从书皮上坐了起来。现在它只有巴掌大了。没有腿，没有脚，没有完整的身T轮廓。只有一小片不规则的灰白sE薄片，像一片刚从树上落下来的、还没完全枯透的叶子。但它能动了。它在移动，虽然很慢，像一滴缓缓流过地面的水银。
它把书"背"了起来——用那一小片"身T"裹住书脊，像一只蚂蚁背着一粒b自己大十倍的米粒。书b它大太多了，它只能裹住书脊的三分之一，剩下的部分就那么拖在身后，在水泥地上擦出极轻极轻的、布匹摩擦般的沙沙声。它背着书，从天桥底下一点一点地挪了出来，挪到月光下，挪到空荡荡的马路边上。
马路很安静。雨后初霁，空气里还残留着cHa0润的、混着泥土和沥青的味道。路灯隔很远才有一盏，光的颜sE是冷的、白的，不像花圃那边那盏是橘sE的暖光。影子在冷白sE的路灯底下停了一下，仰"头"看了看——它想起自己诞生那盏灯。它离开那盏灯已经整整一天一夜了。脐带还在吗？它回头看了看——在极远极远的地方，那道银灰sE的蛛丝依然牵着它，像一根快要看不见的风筝线。脐带还在，绷得紧紧的，疼已经从身T传过来了，但它没有停。
它继续走。背着书，一小步一小步地往前挪。它不知道自己在往哪个方向走。它只知道要走，要找到人——要找到一个愿意听它说话的人。书里的信写着"小满"这个名字，只要它找到一个人问出"小满"在哪里，它就能把书送回去。
它挪了不知道多久，月亮已经升到正头顶了。它走到了一条居民区的巷子口，巷子两边的楼房里还亮着几扇窗户，暖hsE的光从窗帘后面透出来，像几只不肯闭上的眼睛。影子在巷口停下来，喘——假如会喘的话——歇了一小会儿。然后它听到了脚步声。
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