钟离先生看了我很久，久到胡桃都开始有些不耐烦地用脚尖踢着地上的石子。
最后，他那双金色的眼瞳里似乎闪过一丝微不可察的光芒，然后收回了视线，淡淡地说道：“我明白了。”他没说他明白了什么，也没对那桩旧约做出任何评判。
他就这样轻描淡写地结束了这个话题，仿佛刚才的一切只是随口一提。
然后他转向我，语气平淡地布置了第一个任务：“院西的那块碑石有些松动，你去将它扶正加固。”
钟离先生的到来，并没有改变我生活的本质。
太阳升起，我就去扛那些沉重的木匣子；太阳落下，我就回到那个只能放下一张硬板床的狭小偏房。
他就像院子里那棵不会说话的老槐树，存在着，却并不干涉我用汗水偿还债务的循环。
事实上，他带来的唯一变化，就是让我每天的劳作时间被压缩了一点。
每当黄昏，我擦拭完最后一具棺椁，用冷水冲去一身的汗臭和木屑后，他总会像算好了时间一样，出现在往生堂那间鲜少有人踏足的书房里，身前的小几上已经煮好了一壶清茶，茶香混着古籍的霉味，形成一种沉静而古怪的氛围。
他让我坐下，然后开始教我那些我在孤儿院和码头错过的东西。
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