干燥的。
他的手指在那里胡乱地摸索了几下，指腹粗糙的纹路在干涩的黏膜上摩擦着，带来的不是快感，而是一种让人牙根发酸的不适。
沈若兰把脸埋进了枕头里。
就在这时候，一个画面毫无征兆地闪进了她的脑海。
那不是一个完整的画面。是一个碎片。模糊的、边缘溶解的、像是隔着一面起雾的玻璃看到的东西。
一双手。
不是正在触碰她的这双。
那双手的手指更修长，骨节分明，指甲修剪得整齐干净。
手掌的力度不重也不轻，每一个动作都带着一种精确的、有目的的控制力。
那双手覆在她的身体上的时候，不是在抓握，而是在描摹。
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