清明已过，沛城的春雨却未停歇，反倒细密得像一层永不散的薄纱，笼罩着街巷与屋檐。
雨丝斜斜飘进小院，润湿了青石板，也润湿了海棠残瓣，空气里弥漫着泥土的腥甜与新叶的清冽。
修羽跪坐在廊下软垫上，颈间细链轻垂，链尾系在廊柱，留给她几步活动的余地。
爪踝上的细镣在雨雾中泛着冷光，却不再勒得生疼。
这几日，贺安允她每日辰时至酉时在院中走动，只需戴镣，不再锁笼。
她不敢飞远，剪短的飞羽仍未长齐，翅膀一展只带起一阵酸痛，却也够她在院角老槐下徘徊几圈，爪尖蹭过湿润的青苔，像在找回一点从前的自由。
她低头，看着自己光裸的鸟爪。
趾甲被磨得圆润，再无锋芒。
她忽然想起栖息地林间的溪畔，母亲离开她太久，面容早已模糊，但仍记得那怀抱着她的温暖。
那记忆像雨丝一样落进心口，凉而刺痛。
这几日，贺安对她温柔了许多。
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